DE CUANDO CRUZE LOS PIRINEOS POR 1º VEZ (V)

A las siete en punto estábamos ya en la casa del patrón...!Será por puntualidad!...!Se van a enterar estos franceses de lo que es un español!...Allí nos juntamos, el matrimonio vecino mio, Ignacio el chico navarro, el frances Philippe, y yo. Más adelante se uniría al grupo otro francés más, Alain. Para el desplazamiento a las viñas, nos repartiamos entre una furgoneta Citroen "dos caballos" y un Simca, conducidos por el patrón o por el hijo, un tipo de unos treinta años, regordete y con careto sonrosado a causa del consumo en exceso de los caldos de la zona , a los que era adicto. Deliciosos, por otra parte, totalmente naturales y sin los dichosos sulfitos que le echaban aquí. Los vendimiadores teníamos cuatro litros diarios para el propio consumo. Aparte de estos vehículos de trabajo, tenian dos vehículos más, un Ranault y un Peugeot de alta gama, cuyos modelos no acierto a precisar...También habia por allí un Renault 4L que utilizaba la mujer del hijo del patrón para moverse...Philippe, tenia un "dos caballos" de aquellos redondos por arriba y descapotable y Alain, también tenia otro citroen, pero del tipo "tiburón"...!Joder!..!Aquí todo dios tiene coche!...!Hasta los currantes!...pensaba para mi. En España no habia llegado todavía la motorización con el "600"...Eran los tiempos de las bicicletas y las mobilettes, de los Mosquitos y las Velo Solex...aunque ya empezaban a verse algunas Montesas Impala, Bultaco Metralla y la famosa Derbi Paleta, la del Angel Nieto....Para los coches, todavía nos faltaban unos años...No se extrañen que tanto coche me impresionara...

El trabajo de vendimiador era sencillo, cortar con unas tijeras de tipo jardinero de las más paqueñas, los maduros racimos de uvas y cuando teniamos lleno el cubo, nos acercábamos al "honteur", me parece que se llamaba así, para vaciar. A su vez, el "honteur", que era mi vecino, vaciaba sobre un remolque ya preparado, que el patron manejaba con un pequeño tractor, que cuando llovia, lo sustituia por otro tractor de tipo oruga, de esos como los carros de combate, para evitar los atascos en el barro que solian ser frecuentes... Tenia dos, uno pequeño y otro más grande...Aquel poderio de maquinaria agraria me impresionaba, y más, cuando la comparaba con la española...carros, borricos y mulas o según zona, carretas y bueyes. Cuando acabábamos de vendimiar en una viña, pasábamos a otra... Durante toda la campaña creo que nos hicimos unas veinte y no pequeñas. Se podria decir de aquel patrón que era un terrateniente, pero sin exagerar. Luego supe de otros, que llevaban cincuenta vendimiadores e incluso más...No se si eso tendria algo que ver que tanto el padre como el hijo, eran "Gaullistas", o seguidores de Charles De Gaulle, el entonces presidente de la república francesa, que aglutinaba en torno a el, todo el amplio espectro de la derecha política y social francesa...Frente a él, se debatian dos sólidas formaciones de la izquierda: el PSF y el PCF a las que siempre vencia en las urnas..

.Si el patrón y el hijo, meaban por De Gaulle, Alain, en cambio, se inclinaba por la "gauche", más hacia los comunista que a los socialistas. Era de rigor que durante el tiempo del "kaskut" (bocadillo), Alain mantuviera con el patrón y con su hijo, interminables disputas que se mantenian vivas incluso más allá del refrigerio...Mientras, el otro francés, Philippe, más prudente, se mantenia siempre en una posición como más neutral...Claro, que entonces de todo esto, yo no tenía ni pajolera idea. Partidos políticos, elecciones, PCF, PSF, democracia, libertad...un batiburrillo de palabros inconexos que me resbalaban. O me sonaban a todo lo malo que los martillos del régimen franquista, nos habian machacado sobre la guerra civil...!Y luego encima estaban los comunistas!...!Dios mio!...En España la gente hasta se santiguaba...Pero en donde si se ponian todos los franceses de acuerdo, era cuando atacaban a Franco y a su dictadura, su tema favorito.. Esto, además de tocarme las pelotas, me chocaba, porque parecian Fuenteovejuna. El patrón, el hijo, Philippe y Alain, todos a una..Ahí si formaban una piña. A Franco y a su dictadura lo ponian a caldo..era algo que yo no entendia cuando entre ellos habia posturas y criterios tan dispares... Nunca supo el espadón del El Pardo, aquel ridículo general de voz de pito, las veces que me batí el cobre por él. !Me cago en sus...Pero al final, la triste y cruda realidad siempre se imponía. La diferencia entre los dos paises era tan escandalosa, tan desgarradora, que la sangrantre y humillante evidencia acababa con el escaso patriotismo que a uno le quedaba...Cuando se llegaba a esa situación, que era siempre, era el momento de echar mano del R. Madrid y de Bahamontes...al menos por ahí se salvaba la honrilla...



Alain ya me nabia introducido en el mundillo de Villeneuve. Junto a la iglesia, esa que veis en la foto, habia un teatro que además de club, era biblioteca, sede social de la juventud y no se cuantas cosas más. También habia baile cada sábado con una orquesta, pero pagando...A diferencia de aquella OJE falangista, estaban presentes todas las ideologias politicas, sobre todo las de izquierdas. Allí me enteré de que habia un partido comunista español en el exilio y que su secretario general se llamaba Santiago Carrillo. Vi muchas fotos de él con Georges Marchais el secretario general del PCF...También me enteré de muchas otras cosas y todas ellas dejaban a nuestro pais en la más desoladora de las verguenzas... !Y yo que iba de enterao!...¿A donde vas, gilipollas?...La juventud de aquel villorrio nos daba sopas con onda a todos los españolitos y en todos los sentidos. Estaban al dia...formados en la más absoluta libertad. Habia multitud de actividades, escursiones, viajes, incluso ofertas para compartir trabajo y estudios. !Claro, con las ayudas y subvenciones estatales, así cualquiera!, se diria...!Pues de eso se trataba, copón!...Los franceses ya tenian entonces una potentísima protección social, tanta, que en la España de hoy, la de ahora mismo me refiero, todavia está a años luz de aquella otra que ya disfrutaban los franceses hace 40 años.



Philippe era un tipo agradable, como de unos 25 o 26 años. Me sacaba unos diez años y eso se notaba. De agradable porte, su sonrisa transmitia confianza. Solia vestir unos jeans y camisa a juego. Cuando apretaba la calor, se la quitaba y dejaba al aire el torso desnudo ya un tanto bronceado por el sol. Trabajaba duro..a veces, hasta se pasaba a mi hilera y me ayudaba a poneme en linea. Yo lo maginaba como esa clase de tipo que siempre gustaba a las mujeres...

-¿Que es lo más te ha sorprendido de Francia?...me soltó de sopetón

-!No ver curas por ningún lado!...le respondí casi con la misma premura, si bién le podria haber señalado otras...!Habia tantas!...

-¿Curas?...

.!Oui!...Curas, sacerdotes, sotanas...

-!Ja,ja,ja,ja,ja,ja!...Pienso que la carcajada se oyó en todo Minervois...!Je suis Pretre!...!Ja,ja,ja,ja,ja!...remachó mientras se desternillaba...

-Con los esquemas rotos y totalmente desarmado, me acerqué al patrón para referirle lo que acababa de escuchar de Phillippe...

-!Oui!...!Bién sure!...Phillippe c, est le Pretre de Minervois et des autres petits villages du coté...

-!Me están tomando el pelo!...!No puede ser!...!Con jeans y cortando uva, un cura!...! Llevando cuatro parroquias!.. !Por dios!...No...esto era demasiado.



Pero no, amigos, la cosa era así, sin trampa...Phillippe, en efecto, era el cura de Minervois y de otras tres villas más. En Francia los sacerdotes no recibian paga del Estado y su sustento dependía de un pequeño estipendio que le ofrecia el obispado, del cepillo de sus feligreses y de los trabajos eventuales que le iban saliendo, como en este caso, las viñas de Monsieur Colomber. !Vaya lección!...Esta fué la última humillación que recibí como español, sin duda, la más hiriente de todas. Supe entonces que habia dos tipos de curas, los vocacionales y los profesionales. Que ambos pertenecian a dos tipos de iglesias muy diferentes: una iglesia verdaderamente evangélica, la francesa y otra sátrapa, podrida y parásita, la española. La clase que en perfecta simbiosis con el franquistmo, mantenian postrado en la más absoluta degradación y miseria al pueblo español. Era la pieza que me faltaba para cuadrar el puzle. Mi vida a partir de entonces, sufrio una metamorfosis que me dura hasta hoy. La metamorfosis de la libertad. Gracias Phillippe

DE CUANDO CRUZE LOS PIRINEOS POR 1º VEZ (IV)

Tras un agudo pitido, el tren inició su partida. Acaparé la ventanilla, al principio compartida con alguien, dispuesto a no perderme nada de lo que me llegaba del exterior. La primera sorpresa me vino del propio tren. La lentitud inicial devino a los pocos minutos en una velocidad sorprendente, como de 130 km/hora o así, aunque a mi me parecía que circulaba a mucho más. Lo digo porque los postes laterales de telecomunicación, me pasaban raudos y me costaba contarlos. Luego me enteré que esa era la velocidad de crucero de todos los trenes en Francia. !Jamás en mi vida hasta entonces, habia viajado a semejante velocidad!...ni en coche ni en tren... !Y eso que la máquina tractora era de las de vapor!...Durante el trayecto me extasié de la belleza de la campiña francesa, de sus delicados tonos verdes y de sus cuidadas viñas...De sus bellísimos pueblos cuyos tejados resaltaban las tonalidades entre rojizas, ocres y anaranjadas. En ocasiones, observaba con curiosidad a algun coche que, en paralelo a las vias del tren, trataba de seguir la velocidad del convoy, sin conseguirlo, lo cual me producía, sin saber porqué, cierto regocijo...Mientras, las estaciones iban cayendo, Perpignan, otras que no recuerdo, Narbonne...y finalmente, Carcasone. Antes de tomar el autobús que nos esperaba al pié de la estación, pude observar que se trataba de una gran ciudad. Al menos, eso me pareció la luminosidad y el intenso tráfico que circulaba por los alrededores. También percibí que Carcasonne era una ciudad antigua, como medieval; me lo confirmaban las murallas que estaban iluminadas y que eran visibles desde la misma Estación. Luego, ya en el autobús, tras cruzar un gran canal, enfilamos hacia el final de nuestro destino, donde ya nos esperaba el patrón para el que debíamos trabajar.

Villeneuve Minervois era una pequeña localidad rural del Languedoc que no llegaba a los mil vecinos. Un villorrio que diríamos aquí. La carretera que venia desde Carcasonne, la cruzaba de punta a punta y venía a ser como la calle principal. De ella, se ramificaban otras calles más estrechas y eso era todo. A nosotros nos habian preparado un alojamiento en la casa de una vieja, de edad indefinible, pero que los 90 años ya no los cumpliría...flaca como una escoba, subía la cuesta en bicicleta hasta su casa, la última de la calle, como lo haría Bahamontes, que por aquella época ya habia ganado el Tour...Vivía sola, en su casa y también la nuestra casa, durante los próximos 40 dias. Aquella anciana me recordaba, no sin razón, a mi abuela paterna, la de Colmenar Viejo, todo nervio y vitalidad. Hasta en los luminosos ojos azules se parecian. Debo decir que aquella mujer me tomó un especial cariño y se desvivió conmigo, colmándome de todo tipo de parabienes, durante todo el tiempo que permanecimos allí...

Nos hicieron entrar a un gran salón donde nos esperaba una mesa ancha, de esas antiguas, colmada de viandas...Me sirvieron en un gran plato, tipo bandeja, un filete de vaca o buey tan descomunal, que sobresalía al menos dos centímetros por las dos bandas del plato...El hambre me acuciaba, no obstante, esperé...Imaginé que de aquel enorme cacho de carne, harian partes, de al menos cuatro más. Cuando ví que a los demás les servian lo mismo, me dije... !Hostia! !Esto es para mi solo!... No sé como, amigos blogueros, pero me lo zampé entero.. !Dios que filete!...!Nunca antes habia comido nada parecido!...!Vivre la France!, me dije cuando terminé. !Vivre!, soltaron todos al unísono, contagiados por mi indisimulado entusiasmo. Y no era para menos...Toda la vida comiendo patatas y pan con aceite...!Joder!...
Desde allí, de la casa del patron, nos fuimos a la casa de la vieja...una casa antigua con dos plantas. En la primera, se instaló el matrimonio y la abuelilla, y en la de arriba, en una enorme cama, el otro chaval, un navarro de más o menos mi edad, todavia no os he contado nada sobre él, y yo. Un enorme reloj de pié, tan viejo como la dueña, marcaba el tiempo en un rincón y al son de su tic, tac, nos quedamos dormidos. Mañana habia que trabajar.

DE CUANDO CRUZÉ LOS PIRINEOS POR 1ª VEZ (III)

Desde la terminal española de la estación de Cerbere, pasamos a la terminal francesa a través de un paso subterraneo...Con los pasaportes en una mano y las maletas en la otra, algunos lo llevaban en la boca, el pasaporte quiero decir, nos dirigimos a unos mostradores donde funcionarios de Inmigración nos estampaban el sello de entrada en el pais...Eran tantas las maletas que era imposible registrarlas todas. La mia, ni me la miraron...!Je suis en France!...acerté a decirle al funcionario en un francés rudimentario, como de bachiller elemental, pero con suficiente aire de suficiencia para hacerme notar...El agente un tanto sorprendido, tomo mi pasaporte verde, y mirándome, asintió con un punto de chauvinismo mal disimulado, mientras me regalaba una sonrisa...!Allez!...!Bonne chance!..Imagino que mi juventud debió provocar en él cierta ternura...Dicen que el devenir de algo viene determinado por la impresión del primer contacto...Lo cierto es que yo me sentía cómodo ya desde el principio. La empatía con aquel agente no hizo sino aumentar mi confianza y predisposición..Me gustó Francia...Estaba convencído de que mi aventura por las Galias iba a ser apasionante...Terminado el protocolo del visado y registro del maleteo, salí junto a los demás fuera de la sala de estación y ya en el anden, respiré profundamente el aire de Francia...!Ya no estoy en España!...un ejercicio que repetí varias veces como queriéndome demostrar que aquello no era un sueño, sino una real realidad...
En uno de los andenes estaba ya dispuesto el convoy frances para la salida...Era tan largo como el tren español, pero en relación a los otros trenes de linea que estaban estacionados en las demás vias, se notaba que nuestro tren también era "especial"...un convoy formado por vagones de viajeros ya retirados del servicio regular, pero que por lo menos, además de que eran más cómodos que los españoles, si estaban limpios y desinfectados, un detalle que agradecí enormemente...La estación final de destino era Avignon, pero paraba en todas las estaciones importantes, Perpignan, Narbonne, Beziers...donde se irian quedando grupos más o menos numerosos de vendimiadores...Una parte del convoy, desde Narbonne, se desvió hacia Carcasonne, donde llegamos sobre las 9 de la noche..Un autobús nos esperaba en la misma estación para llevarnos finalmente a Minervois...

Lo primero que me sorprendió nada más pisar Francia fué la ausencia total de sotanas. No había ni un solo cura en las salas de la estación ni en los andenes, lo cual se me hizo extraño...Lo normal en España era verlos pulular siempre con el misal en la mano. Particularmente surrealistas me resultaban los encuentros que solian tener con la pareja de la Guardia Civil cuando ésta se topaba con un cura en cualquier estación...Desde mi mundo onírico imaginaba verlos desde arriba. A los curas con su enormes sombreros de color negro y sus sotanas de igual color. A los "beneméritos" investidos con sus tricornios acharolados y de sus enormes capas verdes con su inseparable mosqueton y los imaginaba como dos diferentes especies de cucarachas, ambas ponzoñosas, que infectaban allá por donde pasaban...Pero sobre todo, me resultaba cómico cuando los "beneméritos" se plegaban al cura a la manera militar, un espectáculo a mi me parecia, de lo más extravagante que pueda imaginarse...De esos encuentros fugaces, hasta casi se les podia deducir el diálogo...
-!Buenos dias padre!...Tras el rancio saludo militar con el arma, le besaban la mano.
-!Buenos dias hijos mios!....¿Va bién el servicio?...
-!Bueno...Tenemos localizado a un matrimonio de parias con cinco hijos que vienen desde Sevilla y se trasladan a Barcelona, parece ser que a buscar trabajo...
-!Eso está bién hijos!...!Hay que estar siempre con la guardia alta...que los enemigos de dios nunca sabes donde te lo puedes encontrar!...
-!Si padre!...Luego les someteremos a un intenso interrogatorio...No nos extrañaria nada que tuvieran también familiares en Barcelona de su misma ralea y que les estuvieran esperando...
-!Muy bién, hijos!..!A cumplir con las instrucciones del mando y que dios les bendiga!...
- !Adios padre!..!Que tenga un buén viaje!...
Por cierto...¿Sabian que en todos los trenes de largo recorrido en España viajaba siempre una pareje de la guardia civil? Uno tenia la sensación de estar vigilado constantemente. Esa desagradable sensación que me perseguía de España, me llevó a buscar a los gendarmes !Que idiotez!, que debian estar vigilando también nuestro tren. Mi sorpresa, agradable por otra parte, es que no vi ninguno.

Durante las tres o cuatro horas que permanecimos en la estación de Cerbere, no hubo nada a mi alrededor donde mi curiosidad no se posara. A traves de una estación de tren se podia retratar toda una sociedad...todas las capas sociales se daban cita allí. Trabajadores de los dos sexos, madres y padres con niños, parejas, estudiantes o militares...Me asombraron la forma que tenian los franceses de hacer las colas, en silencio y manteniendo orden y distancia, muy al contrario que la nuestra que era caótica y escandalosa. Otro tanto se podría decir de nuestras vestimentas..Lo que también me impactó fué la limpieza. A uno de los nuestros que se le ocurrió tirar unas hojas de periódico a las vias del tren mientras esperábamos la salida y le llamaron al orden. Hubo de recogerlo y tirarlo a la primera papelera. También vi a dos parejas de jovenes melosamente enzarzadas en público, ante la indiferencia de la gente. Solo los machos españoles entre los que me incluia, daban la nota mirando sin el menor recato las evoluciones eróticas de los enamorados. En España eso era algo inimaginable. En definitiva, la diferencia que percibí entre los franceses y nosotros los españoles, se podria extrapolar a la existente hoy, entre nosotros y los parias que nos llegan de Africa. La actitud de los franceses respecto a nosotros, por otra parte, no iba más allá de la indiferencia...Pero bueno, me teneis que disculpar porque nuestro tren va a iniciar la salida...

Charne y Jupa

DE CUANDO CRUZÉ LOS PIRINEOS LA 1ª VEZ (II)

El tren salió a su hora de la estación de Valencia, a las 11...Yo me habia acomodado en la ventanilla del pasillo frente a mi compartimento. Al lado, un poco más allá, una chica, de mi edad o así, habia hecho lo propio en la ventanilla vecina...Por las sonrisas de complicidad que me prodigaba, creí intuir que para ella, también éste era su primer viaje...No recuerdo si llegamos a intercambiar algunas frases, supongo que si, pero todo acabó cuando desde el interior del compartimento sonó una voz entre firme y paternal ...!Vine cap a dins!...imaginé que era su padre aunque no llegara a verlo. Tras ella, muchos otros de los que llenaban el pasillo, se fueron diluyendo espaciadamente para ir a acomodarse a sus asientos en busca de una posición lo más cómoda posible, prestos para dormir...Yo seguí en el pasillo...no tenia sueño y además, en aquellas condiciones me hubiera sido imposible conciliarlo...!No comprendo como aquella gente podia quedarse dormida en aquel habitáculo, prensados como las sardinas sin más espacio que el asiento propio!...Pero además, como todas las maletas no cabian en el altillo, se habian repartido sobre el piso menguando todavía más el espacio disponible...
La noche se me hizo interminable...no llegué a contar las paradas, como fueron tantas, llegué a perder la cuenta...finalmente me quedé adormilado encima de mi maleta, en el mismo pasillo y cuando me desperté, estabamos ya en Tarragona. Recuerdo que el tren hizo una larga parada, como de media hora y aproveché para bajar a la estación y hacer mis necesidades...tras asearme me tomé un café con leche en la cantina. Luego, en el tren, tiré de bocadillos que mi madre me habia preparado, la clasica tortilla de patatas...De si hicimos parada en Barcelona, no me acuerdo, pero si en Figueres, donde nos bajaron a todos para someternos a una especie de reconocimiento médico colectivo en pleno aire libre, que consistia en hacer una serie de flexiones para comprobar si estabamos herniados..una pantomina, vamos...Tras la estrafalaria revisión, retornamos al tren y pronto llegamos a Port-Bou, la última ciudad española... La próxima estación: Cerbere...Francia estaba ya a un paso, justo al otro lado de las estribaciones montañosas que teniamos enfrente...Atravesamos un túnel que a mi me pareció larguísimo y nada más hacerse la luz, !Milagro!...!Estabamos en Francia!..!Por fin!...!La France!...

Permitán mis amigos blogueros, hacerles aquí una breve disertación sobre aquella España que dejaba atrás...!Nosotros éramos los mejores. los más listos, los más guapos y los más inteligentes...¿No lo sabian?...Si, hombre...un dia nos decian que habian construido la presa más grande del mundo...otro, el barco de mayor tonelaje, otra un petrolero o cualquier otra cosa...siempre habia algo que siempre era lo más...Teníamos el mejor ejército del mundo, los mejores escritores, los mejores inventores...!Joder!...!Si hasta habiamos inventado el motor de agua!...Si, amigos, sin duda España era la más grande, la más fuerte, la más libre y la más rica...!Ah, legendaria furia española!...y por si esto fuera poco, encima estábamos protegidos por Dios...!Cualquiera tosia a un español!...Esa era la España que nos dibujaban cada dia todos los periódicos sin excepción...No era posible que todos se equivocaran, los periódicos, las radios y la TV...Los ataques contra España siempre era cosa de los ingleses, de los masones y los comunistas, y solo podia ser por puta envidia... !Viva Franco!...!Arriba España!....!Chinta, chinta, tata, tata, tachinta, tata, tachiiiiin...¿Os imaginais ahora cual era mi estado psicológico?...Ya, pero, joder, Charne...tu no eras gilipollas...y lo de ese infame tren atestado de parias, entre ellos tu, eran todos españoles...¿ O no?...Si, bueno, debia de ser cosas de la guerra...como el chabolismo o el barraquismo omnipresente en todas ciudades, o la pobreza miserable, cuando no, la lacerante miseria...Pero nuestro insigne Caudillo, estaba en ello, dispuesto acabar con estas lacras...Además, seguro que los franceses, ingleses o alemanes todavía estarian peor, porque tuvieron una guerra mucho más terrible que la nuestra...Si todavia están medio derruidos...¿Que no lo ves en la películas?...Bueno, bueno, Charne..allá tú...

!Pasemos al sexo!...!Ah el sexo...el tema tabú!...Solo decir que las chicas y los chicos estaban separados en las escuelas...La represion sexual era tal y tan brutal, que hasta con las pajas te hacian sentir culpable, porque ello era objeto de las más terribles iras de Dios...¿Te has tocado, hijo mio?...!Pués si so maricón!...!Me he tocado...pero a usted ni se le ocurra!...La casta clerical tuvo claro desde siempre que la clave del poder radicaba en el miedo y la ignorancia de la gente y que el sexo era la piedra angular de toda su estrategia...Control férreo de la moral a toda costa...Una relajación de las costumbres y toda la entelequia se vendría abajo, como así ocurrió...!¡Si lo sabrian ellos que llevaban dos mil años practicándolo!... la mengua de su poder menguaba con la mengua de las faldas...!No se extrañen, pués, que el motor que me movia en aquel viaje, fuera el sexo y Francia me parecía El Dorado de todo aquello que anhelaba...Antes, en aquel incipiente turismo de últimos de los sesenta y principios de los setenta, la búsqueda de las chicas francesas en las fiestas y bailes de las zonas costeras, se habia convertido en obsesión...!Una francesa!...!Necesito una francesa!...Los afortunados en el ligue, les garantizaba una sesión tórrida con opción al sexo real, acto imposible con las hembras autoctonas, de la época...
Pero, hostia...que de la terminal española en la estación de Cerbere, debiamos de pasar ya a la francesa...alli nos esperaba otro tren, también especial...

Charne y Jupa

DE CUANDO CRUZE LOS PIRINEOS POR 1ª VEZ ( I )

Todavía me faltaban unos meses para los 17, cuando me disponia yo a salir por primera vez de España...En la estacion de RENFE de Valencia, habian dispuesto un tren especial para acoger aquel ingente numero de viajeros, vendimiadores todos, que acudian a miles cuales aves migratorias, a cumplir el ritual de cada año de iniciar el viaje de ida a los campos de Francia. A todos ellos les unía un único objetivo: Trabajar por un mejor salario para poder paliar aunque solo fuera durante un tiempo, las depauperadas economias familiares, cuando no, frenar los crudos problemas de simple subsistencia. Eran los desheradados del franquismo, los pobre de solemnidad, los parias de aquella sociedad rota, llena de miedos, atrasada, miserable y cutre...Todavía los estoy viendo en caótico desorden, cargados de maletas y atillos, buscando acomodo, entre gritos y empujones, en los compartimentos de aquel siniestro y larguísimo tren...Durante aproximadamente dos semanas salian, si mal no recuerdo, dos convoyes cada dia, uno por la mañana y otro por la noche...A me me toco el de la noche de uno de ellos sin poder precisar el dia...Pero lo que no se me olvida, era el nausebundo hedor que desprendian los habitáculos del vagón...Una mezcolanza indefinible de tufos, mezcla de vino barato, humo de Celtas, sudores y algo parecido a vómitos, impregnaba aquella viscosa atmosfera, que se extendia por los pasillos y se fundian con los del otro compartimento, cuya pestilente intensidad, no diferia en nada del primero...Se me ocurrió que el mismo tren era utilizado una y otra vez, sin que se aplicaran las necesarias operaciones de limpieza y desinfección...Obvio relatar el estado sanitario del retrete de aquel infame vagón y así les ahorro posibles indisposiciones...No se, pero por alguna extraña analogía, aque aquel tren lo asocié a aquellos otros trenes atestados de judios camino de su exterminio...Claro, que algo habia leido ya sobre las atrocidades nazis y el papel jugado por los trenes en aquel genocidio.

La historia habia empezado unos meses antes, cuando acepté la proposición de unos vecinos para irme con ellos a la vendimia...Era un matrimonio que solia hacer la campaña cada año y siempre para el mismo patrón, un agricultor francés del que apenas si recuerdo sus facciones de Villeneuve de Minervois, pequeña localidad cercana a Carcasonne...Mis padres, que vieron la posibilidad de unos ingresos caidos del cielo, no me pusieron objeción alguna...!Como iban hacerlo si ellos mismos formaban parte del lumpen de los derrotados, de los cercados por la necesidad!...bién al contrario, me faciliaron las cosas...!Muy bién...es una buena decisión para ayudar a tu familia!...!Si, sr Emilio, eso creo yo!...!Estás hecho un hombre, Pepín!...Eso espero, sr Ernesto...!Eres un valiente, pero ten cuidado, que eres muy joven!..!Si, sra Amparo, se lo prometo!...De aquellas gentes sencillas y bienintencionadas, pocas imaginaban cuan lejos de sus nobles cuitas dormian los verdaderos motivos que me impulsaban a realizar aquel viaje...Pero tampoco era necesario que lo supieran...Una curiosidad infinita por conocer otros horizontes que a mi se me antojaban mitológicos, como una especie de moderna Odisea en la que yo era el Ulises protagonista...
No hacia mucho que habia dejado la niñez y todavia me quedaban por colar algunos posos de la adolescencia, que como la de todos en esa época, discurrió por las estrechas sendas de una moral ruín y perversa, la impuesta por la Iglesia, omnipresente hasta la asfixia, tanto en la vida personal como colectiva...Del poder que ejercian los alcaldes, jueces de paz, sargentos de la Guardia Civil y los caciques, sobresalía siempre el del cura...el único poder fáctico que perduraba siempre, hasta el punto que no habia mejor reconmendación para cualquier aspiración, que el que avalaba una sotana...Cierta noche, en un bar junto a mis amigos, se me ocurrió soltar un inocente y coloquial "me cago en la hostia"...Me llevaron al retén y no me soltaron cuatro hostias, ahora si de verdad, porque era un menor...pero la hora que me tuvieron allí no me la quitó nadie...Habian tantos curas, que ningun pais nos hubiera igualado en sotanas per cápita...!Y todos cebados!...!Con la rasca que entonces se pasaba!...
De política, aparte de lo que nos contaban los periódicos de la época, Pueblo, Arriba, Ya o la Hoja del Lunes, puros panfletos que siempre decian que éramos los mejores en todo, no tenia ni idea...Si acaso resaltar una incidencia acaecida en mi escuela, de Jose Antonio la llamaban...Terminábamos de cantar el Cara al Sol, cuando un compañero soltó un vivo y sonoro "Viva la República"...El maestro, D. Vicente, localizó al patriota y le solto un hostiazo que se oyó hasta en El Pardo...Claro, que ni mi compañero sabia bién lo que habia dicho, ni yo tampoco...como tampoco entendimos las murmuraciones postreras del maestro... !Que me cuesta el puesto!..!Que me cuesta el puesto!...Para la mayoria de españoles, todavia deberian de pasar algunos años, para enterarse...Para mi, no tanto...solo el tiempo que durara una vendimia.

CARTA ABIERTA AL CAPULLO DE LA MONCLOA

Hace tiempo que deseaba escribirle esta carta, sr Zapatero...Pero lo que pasa, que un día por el otro, unas veces abrumado, otras zaherido, otras asqueado, entre tanto dislate y tanto embuste, cuando no cercado por las montañas de bazofia y verbo huero que tan generosamente prodiga, pues le iba dando largas...Pero, claro, sus chuscas tomaduras de pelo, no son otra cosa, se repiten tanto y con tanta frecuencia, que tal parecen ya las fases de la luna...Trola llena, mentira creciente, bola nueva...Me salto la última fase, la del menguante, porque en su caso no se da; aunque depende...si ponemos en la palestra la calidad de su materia gris o mismamente, su humana condición, la cosa cambia...Pero de todo ello, lo que mas nos jode, es que la acción gravitatoria de sus miserias públicas, genere tan inclementes mareas de detritus de todo tipo, cuyos restos pestilentes, quedan varados en las orillas de ese inmenso océano de mierda que es usted, su política, su partido y los bandoleros audiovisuales que le trajinan su Sierra Morena particular...

Verá, presidente, tengo un dilema y es que no se como empezar. Tiene usted tantas lagunas, que ríanse las de Ruidera... Con tanto charco, a uno se le hace dificil encontrar un espacio donde poder hacer pié sin llenarse de cieno...Podriamos empezar por el 14 M...por aquellas elecciones trágicas que le llevaron al poder...Sr Zapatero, imaginemos que usted está del todo limpio de aquel acto monstruoso que le llevó a la Moncloa, lo cual es mucho imaginar...Para empezar le diria que un politico medianamente íntegro, jamás hubiera aceptado el cargo en aquellas trágicas circunstancias...Siempre hubiera optado por la honrosa alternativa de llegar a un arreglo con el Gobierno para posponer las elecciones...¿Porqué no lo hizo usted, sr Zapatero?...Claro, lo entendemos...nunca se le presentaria otra oportunidad como esa para ser presidente del gobierno...!Con lo que habian trabajado para ello!..!Como para perderlo ahora!..Pero hasta el punto de cargar con el precio de la sospecha de estar metido en el ajo, o de pasar a la historia como el presidente del 11M, eso muy fuerte! ¿no le parece?...Yo creo que cualquier otro asesino de menor entidad se lo hubiera pensado...Claro que no es lo mismo cometer un crimen en un arrebato, que sacrificar friamente a 192 personas y dejar lisiados a otros miles más, solo por la ambición de poder...!Cuanta miseria arrastra usted, presidente!...

Mire, otra cuestión que se me ocurre, es la de su defensa de los intereses de España allende nuestras fronteras ...!Ah su política exterior!...!Aquí alcanza de las cotas más altas!...El Ministerio de Asuntos Genuflexos llaman al de exteriores...Y es que su trayectoria por los foros internacionales, jamás vieron los siglos tamaño esperpento y claudicación...!Siempre de rodillas y la mano extendida!...!Llegó el sublime idiota!...!Llevadle al rincon habitual!...Desprecio, ninguneo y chanza, por este orden...Las veladas de desternille que se pegaron a su cargo los lideres europeos...!Hemo superao a Italia!...decia....!Vamo a pillás a Fransia!...!Y Alemania que no se duerma, que estamo en ello!...¿Se acuerda?...!Como se puede ser tan gilipollas!...!Como se puede alcanzar semejante grado de estulticia!...Todavíá retumban los oidos las carcajadas de la Merkel, Sarkozy y Berlusconi...!Atention!...!Arribe le pardillo!...y comenzaba el penoso vodevil. Unas horas impagables de solaz recochineo, de mofa y más cruel escarnio para España y los españoles...¿Y luego para que, sr Zapatero...para que le limosnaran un triste taburete en los foros?...Más humillación todavía...Entrar en los G20, aún por la puerta trasera, no lo ha pagado usted, sr Zapatero, se lo hemos pagado entre todos. Otra deuda más que sumar a la del 11M...

Pero donde raya lo sublime es en su politica social...!Aquí se sale, sr Zapatero!...Hace unos dias me contaba un amigo cercano, que le habian retirado la limosna que le daban por los dos hijos...145 euros cada tres meses...Se habia acercado al INSS para que le facilitaran un certificado sobre aquellos ingresos a fin de cumplimentar la declaración de la renta. "Lo sentimos caballero, pero hace casi dos años que se le retiró la "prestación" por los hijos"...¿Coño, y eso?...Es que los ingresos conjuntos de usted y su esposa ascienden a 16.000 euros anuales, luego superaba el tope para recibir esa prestación...La ayuda era tan insignificante que ni siquiera se habia percatado de que ya no la cobraba...De ese sueldo, 8.400 euros se les iba en el alquiler de la vivienda... ¿Es esa su tan cacareada ayuda a las familas, sr Zapatero?...Mas bién su miserable política social...Pero eso si, que nadie le toque los 664 "asesores", que bién cebados de alfalfa que los tiene...a los ciudadanos no herbivoros, como a mi amigo y la mayoria de españoles, los mata de hambre...!Que se arreglen con los de Cáritas, diria el muy cabrón!...

Charne y Jupa